Они выбегают из будущего и, прокричав "напрасно!", тотчас в него возвращаются; вы слышите их чечетку. На ветку садятся птицы, большие, чем пространство, в них -- ни пера, ни пуха, а только к черту, к черту. Горизонтальное море, крашенное закатом. Зимний вечер, устав от его заочной синевы, поигрывает, как атом накануне распада и проч., цепочкой от часов. Тело сгоревшей спички, голая статуя, безлюдная танцплощадка слишком реальны, слишком стереоскопичны, потому что им больше не во что превращаться. Только плоские вещи, как то: вода и рыба, слившись, в силах со временем дать вам ихтиозавра. Для возникшего в результате взрыва профиля не существует завтра.
by Анатолий Шперх
July 31, 2014 at 11:15AM
from Facebook
via IFTTTfrom Facebook
via IFTTT
by Анатолий Шперх
July 31, 2014 at 11:15AM
from Facebook
via IFTTTfrom Facebook
via IFTTT